Nouvelles sous Ecta...

Nouvel Observateur - N°1798

Oui et non. Oui, parce que ce brillant dandy, qui ne craint pas les contradictions (n'est-il pas le critique « littéraire » de « Voici », hebdomadaire des « concierges » spécialisé dans les révélations scabreuses sur la vie intime des princesses et des vedettes et surtout dévoré avec passion par les princesses et les vedettes en question à l'ombre du casque de leur coiffeur), ne recule devant rien. Pour un bon mot, il déclencherait une opération militaire à l'américaine. Le quatrième livre de Frédéric Beigbeder, semi-autobiographique comme les trois autres, se présente comme un ensemble de nouvelles reliées, harmonisées, traversées par une drogue qui serait en quelque sorte un talisman : l'ecstasy, tolérée, on l'imagine, par l'incontournable Mme Christine Boutin dans la mesure où, contrairement au popper gay, cette « pilule d'amour » semble être de nature hétérosexuelle. Sous l'effet de celle-ci, Frédéric Beigbeder écrit moins des nouvelles qu'il ne raconte des histoires, vraies autant qu'imaginaires, en tout cas bien révélatrices de la tragique réalité, voire l'effarant avenir des 6e et 7e arrondissements de Paris (dont naguère Patrick Besson réclamait l'autonomie voire l'indépendance). En ce sens, le texte intitulé « Manuscrit trouvé à Saint-Germain-des-Prés » est tout à fait symbolique : dans un futur proche, pour échapper aux revendications sociales suscitées par le gouvernement M. Alain Madelin est aux affaires , les habitants du quartier-village défini par les rues Jacob, des Saints-Pères, du Four et de Seine ont cru se protéger en bâtissant un mur à la mode berlinoise (réalisation architecturale dessinée par Philippe Starck). Mais un jour, on découvre BHL et Arielle éventrés, Claudia Schiffer violée et Philippe Sollers pendu par les pieds à la cloche de l'église de Saint-Germain-des-Prés C'est que, façon sadomasochiste, Frédéric Beigbeder nous en bouche un coin. On lira, par exemple, avec précaution « la Nouvelle la plus dégueulasse de ce recueil », qui, elle, n'en prend aucune. Bref, on s'adonnera sans peur ni reproche à cette drague littéraire, quitte à tomber sous la dépendance de l'écriture de M. Beigbeder, qui, c'est manifeste, nous veut du mal mais nous fait du bien.

« Nouvelles sous ecstasy », par Frédéric Beigbeder, Gallimard, « l'Infini », 102 p., 65 F.

Jean-François Josselin

Comment faire un livre avec quelques fonds de tiroir ? Frédéric Beigbeder, publicitaire de profession et écrivain à temps partiel, nous donne la recette avec son dernier bouquin “Nouvelles sous ecstasy”. Il s’agit ici de courtes nouvelles déjà parues dans diverses revues - à l’exception d’ “Extasy à Go-Go” - et qui péniblement mises bout à bout forment cet opuscule de cent pages.
Frédéric Beigbeder s’explique dans un avertissement au lecteur : ses textes ont été écrits sous l’influence de l’ecstasy, drogue de synthèse apparue en France dans les années 80. Il s’en excuse presque et, bon garçon, déconseille au lecteur la consommation d’ecsta. Tout Beigbeder est là : la provocation à deux balles et la moralisation sous-jacente. En lisant sa prose, on pense à un autre publicitaire - Séguéla - auteur notamment d’un spot qui montrait un gamin jetant de la dope dans la cuvette de chiottes tandis que le puissant et imbécile slogan “La drogue c’est de la merde” (le problème résidant justement dans le fait que les drogues n’ont pas un goût de merde, ce qui explique leur pernicieuse séduction) s’inscrivait sur l’écran. Beigbeder, lui aussi, semble fasciné par l’esthétique des chiottes et plus précisément par ce qu’elles sont chargées de collecter. Fondateur dans les années 80 du “Caca’s club” (groupe de mondains dont le plus grand fait d’armes résida dans des soirées où l’on se jetait des langoustes à la tête), Beigbeder a conservé un vif attrait pour tout ce qui touche à la scatologie. Il en est pas mal
question dans “Nouvelles sous ecstasy”. Les autres fils rouges étant le sexe et la drogue. Même si l’on peut être réservé devant la vulgate psychanalytique, on se dit que Beigbeder ferait un bon client tant la “régression” semble patente chez cet énergumène. À mi-chemin entre le punk cuvée 77 et l’enfant au stade anal, le critique littéraire de “Voici” (on a les tribunes que l’on mérite) croit être choquant alors qu’il n’est que désolant. Car ce livre est terriblement ringard, faussement décadent et réellement
médiocre. Tous les clichés des pathétiques années 80 (dont le mot d’ordre pourrait être le titre de l’essai de Gilles Châtelet : “Vivre et penser comme des porcs”) défilent. Comme nous sommes en 1999, un peu de la “France moisie” stigmatisée par Sollers (qui dirige la collection “L’Infini” dans laquelle Beigbeder est édité) pointe le bout de son nez à travers un chauffeur de taxi forcément raciste et alcoolique. Évidemment, l’autodestruction et la tentation du suicide sous-tendent les historiettes de “Nouvelles sous ecstasy” mais on ne tue rien ici et surtout pas l’ennui. De même, le sexe est triste car sans interdit. Entre Virginie Despentes - sans les fautes de français - et Bret Easton Ellis - sans le talent - Beigbeder fabrique une littérature pour yuppies en oubliant qu’ils se sont recyclés sous d’autres défroques. À côté de phrases (“L’amour et le désir sont deux choses distinctes”) qui feraient passer Guillaume Durand pour un grand penseur, on trouve une enfilade de saynètes sans saveur. Une seule phrase éveille l’intérêt page 57 : “Ma vie est merdique, je vais la supprimer.” On croit que c’est l’auteur qui parle et puis non.